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Er stammte aus einer in Preußen heimisch gewordenen Hugenottenfamilie. Der Vater war Apotheker. Fontane besuchte das Gymnasium Neuruppin (1832) und die Gewerbeschule Berlin (1833). 1836-1840 Apothekerlehre in Berlin. Fontane gab 1849 seinen Apothekerberuf auf; er arbeitete dann mit Unterbrechung bis 1859 als freier Mitarbeiter im Büro eines Ministeriums. Er lebte von 1855-1859 in England als Berichterstatter. Von 1860 bis 1870 arbeitete er als Redakteur der Berliner "Kreuz-Zeitung". 1870-1889 Theaterkritiker bei der "Vossischen Zeitung". 1876 Sekretär der Akademie der Künste Berlin und freier Schriftsteller. 1894 Dr. phil. h.c. Fontane starb am 20.9.1898 in Berlin. Herr von Ribbeck auf Ribbeck im Havelland Herr von Ribbeck auf Ribbeck im Havelland, Ein Birnbaum in seinem Garten stand, Und kam die goldene Herbsteszeit Und die Birnen leuchteten weit und breit, Da stopfte, wenn's Mittag vom Turme scholl, Der von Ribbeck sich beide Taschen voll, Und kam in Pantinen ein Junge daher, So rief er: »Junge, wiste 'ne Beer?« Und kam ein Mädel, so rief er: »Lütt Dirn, Kumm man röwer, ick hebb 'ne Birn.« So ging es viel Jahre, bis lobesam Der von Ribbeck auf Ribbeck zu sterben kam. Er fühlte sein Ende. 's war Herbsteszeit, Wieder lachten die Birnen weit und breit; Da sagte von Ribbeck: »Ich scheide nun ab. Legt mir eine Birne mit ins Grab.« Und drei Tage drauf, aus dem Doppeldachhaus, Trugen von Ribbeck sie hinaus, Alle Bauern und Büdner mit Feiergesicht Sangen »Jesus meine Zuversicht«, Und die Kinder klagten, das Herze schwer: »He is dod nu. Wer giwt uns nu 'ne Beer?« So klagten die Kinder. Das war nicht recht - Ach, sie kannten den alten Ribbeck schlecht; Der neue freilich, der knausert und spart, Hält Park und Birnbaum strenge verwahrt. Aber der alte, vorahnend schon Und voll Mißtraun gegen den eigenen Sohn, Der wußte genau, was damals er tat, Als um eine Birn' ins Grab er bat, Und im dritten Jahr aus dem stillen Haus Ein Birnbaumsprößling sproßt heraus. Und die Jahre gingen wohl auf und ab, Längst wölbt sich ein Birnbaum über dem Grab, Und in der goldenen Herbsteszeit Leuchtet's wieder weit und breit. Und kommt ein Jung' übern Kirchhof her, So flüstert's im Baume: »Wiste 'ne Beer?« Und kommt ein Mädel, so flüstert's: »Lütt Dirn, Kumm man röwer, ick gew' di 'ne Birn.« So spendet Segen noch immer die Hand Des von Ribbeck auf Ribbeck im Havelland. Die Brück' am Tay »Wann treffen wir drei wieder zusamm'?« »Um die siebente Stund', am Brückendamm.« »Am Mittelpfeiler.« »Ich lösch die Flamm'.« »Ich mit.« »Ich komme vom Norden her.« »Und ich vom Süden.« »Und ich vom Meer.« »Hei, das gibt ein Ringelreihn, und die Brücke muß in den Grund hinein.« »Und der Zug, der in die Brücke tritt um die siebente Stund'?« »Ei, der muß mit.« »Muß mit.« »Tand, Tand ist das Gebild von Menschenhand.« Auf der Norderseite, das Brückenhaus - alle Fenster sehen nach Süden aus, und die Brücknersleut', ohne Rast und Ruh und in Bangen sehen nach Süden zu, sehen und warten, ob nicht ein Licht übers Wasser hin »ich komme" spricht, »ich komme, trotz Nacht und Sturmesflug, ich, der Edinburger Zug.« Und der Brückner jetzt: »Ich seh einen Schein am andern Ufer. Das muß er sein. Nun, Mutter, weg mit dem bangen Traum, unser Johnie kommt und will seinen Baum, und was noch am Baume von Lichtern ist, zünd alles an wie zum heiligen Christ, der will heuer zweimal mit uns sein, - und in elf Minuten ist er herein.« Und es war der Zug. Am Süderturm keucht er vorbei jetzt gegen den Sturm, und Johnie spricht: »Die Brücke noch! Aber was tut es, wir zwingen es doch. Ein fester Kessel, ein doppelter Dampf, die bleiben Sieger in solchem Kampf, und wie's auch rast und ringt und rennt, wir kriegen es unter: das Element. Und unser Stolz ist unsre Brück'; ich lache, denk ich an früher zurück, an all den Jammer und all die Not mit dem elend alten Schifferboot; wie manche liebe Christfestnacht hab ich im Fährhaus zugebracht und sah unsrer Fenster lichten Schein und zählte und konnte nicht drüben sein.« Auf der Norderseite, das Brückenhaus - alle Fenster sehen nach Süden aus, und die Brücknersleut' ohne Rast und Ruh und in Bangen sehen nach Süden zu; denn wütender wurde der Winde Spiel, und jetzt, als ob Feuer vom Himmel fiel, erglüht es in niederschießender Pracht überm Wasser unten... Und wieder ist Nacht. »Wann treffen wir drei wieder zusamm'?« »Um Mitternacht, am Bergeskamm.« »Auf dem hohen Moor, am Erlenstamm.« »Ich komme.« »Ich mit.« »Ich nenn euch die Zahl.« »Und ich die Namen.« »Und ich die Qual.« »Hei! Wie Splitter brach das Gebälk entzwei.« »Tand, Tand ist das Gebilde von Menschenhand« Hintergrund Der Hintergrund für dieses Gedicht ist ein tatsächliches Ereignis: die über drei Kilometer lange, 1878 erbaute Eisenbahnbrücke über die Mündung des Tay bei Dundee in Ostschottland stürzte während eines Sturms am 28. Dezember 1879 ein und der Zug von Edinburgh versank im Fjord. Das Unglück forderte viele Todesopfer. Eine neue Brücke wurde aufgebaut - doch noch heute (1996) sind die Stüpfe der Pfeiler der alten Brücke daneben zu sehen. Fontane kannte Schottland von eigenen Reisen. Archibald Douglas. »Ich hab' es getragen sieben Jahr, und ich kann es nicht tragen mehr, wo immer die Welt am schönsten war, da war sie öd' und leer. Ich will hintreten vor sein Gesicht in dieser Knechtsgestalt, er kann meine Bitte versagen nicht, ich bin ja worden alt, Und trüg' er noch den alten Groll, frisch wie am ersten Tag, so komme, was da kommen soll, und komme, was da mag.« Graf Douglas sprichts. Am Weg ein Stein lud ihn zu harter Ruh', er sah in Wald und Feld hinein, die Augen fielen ihm zu. Er trug einen Harnisch, rostig und schwer, darüber ein Pilgerkleid, - da horch, vom Waldrand scholl es her wie von Hörnern und Jagdgeleit. Und Kies und Staub aufwirbelte dicht, herjagte Meut' und Mann, und ehe der Graf sich aufgericht't, waren Roß und Reiter heran. König Jakob saß auf hohem Roß, Graf Douglas grüßte tief, dem König das Blut in die Wangen schoß, der Douglas aber rief: »König Jakob, schaue mich gnädig an und höre mich in Geduld, was meine Brüder dir angetan, es war nicht meine Schuld. Denk nicht an den alten Douglas-Neid, der trotzig dich bekriegt, denk lieber an deine Kinderzeit, wo ich dich auf den Knieen gewiegt. Denk lieber zurück an Stirling-Schloß, wo ich Spielzeug dir geschnitzt, dich gehoben auf deines Vaters Roß und Pfeile die zugespitzt. Denk lieber zurück an Linlithgow, an den See und den Vogelherd, wo ich dich fischen und jagen froh und schwimmen und springen gelehrt. O denk an alles, was einsten war, und sänftige deinen Sinn, ich hab' es gebüßet sieben Jahr, daß ich ein Douglas bin.« »Ich seh' dich nicht, Graf Archibald, ich hör' deine Stimme nicht, mir ist, als ob ein Rauschen im Wald von alten Zeiten spricht. Mir klingt das Rauschen süß und traut, ich lausch' ihm immer noch, dazwischen aber klingt es laut: Er ist ein Douglas doch. Ich seh dich nicht, ich höre dich nicht, das ist alles, was ich kann, ein Douglas vor meinem Angesicht wär' ein verlorener Mann.« König Jakob gab seinem Roß den Sporn, bergan ging jetzt sein Ritt, Graf Douglas faßte den Zügel vorn und hielt mit dem König Schritt. Der Weg war steil, und die Sonne stach, und sein Panzerhemd war schwer; doch ob er schier zusammenbrach, er lief doch nebenher. »König Jakob, ich war dein Seneschall, ich will es nicht fürder sein, ich will nur warten dein Roß im Stall und ihm schütten die Körner ein. Ich will ihm selber machen die Streu und es tränken mit eigner Hand, nur laß mich atmen wieder aufs neu die Luft im Vaterland. Und willst du nicht, so hab' einen Mut, und ich will es danken dir, und zieh dein Schwert und triff mich gut und laß mich sterben hier.« König Jakob sprang herab vom Pferd, hell leuchtete sein Gesicht, aus der Scheide zog er sein breites Schwert, aber fallen ließ er es nicht. »Nimm's hin, nimm's hin und trag es neu, und bewache mir meine Ruh', der ist in tiefster Seele treu, der die Heimat liebt wie du. Zu Roß, wir reiten nach Linlithgow, und du reitest an meiner Seit', da wollen wir fischen und jagen froh als wie in alter Zeit.« John Maynard John Maynard! »Wer ist John Maynard?« »John Maynard war unser Steuermann, Aus hielt er, bis er das Ufer gewann, Er hat uns gerettet, er trägt die Kron, Er starb für uns, unsre Liebe sein Lohn. John Maynard.« Die »Schwalbe« fliegt über den Erisee, Gischt schäumt um den Bug wie Flocken von Schnee; Von Detroit fliegt sie nach Buffalo - Die Herzen aber sind frei und froh, Und die Passagiere mit Kindern und Fraun Im Dämmerlicht schon das Ufer schaun, Und plaudernd an John Maynard heran Tritt alles: »Wie weit noch, Steuermann?« Der schaut nach vorn und schaut in die Rund: »Noch dreißig Minuten ... Halbe Stund.« Alle Herzen sind froh, alle Herzen sind frei - Da klingt's aus dem Schiffsraum her wie Schrei, »Feuer!« war es, was da klang, Ein Qualm aus Kajüt und Luke drang, Ein Qualm, dann Flammen lichterloh, Und noch zwanzig Minuten bis Buffalo. Und die Passagiere, bunt gemengt, Am Bugspriet stehn sie zusammengedrängt, Am Bugspriet vorn ist noch Luft und Licht, Am Steuer aber lagert sich´s dicht, Und ein Jammern wird laut: »Wo sind wir? wo?« Und noch fünfzehn Minuten bis Buffalo. - Der Zugwind wächst, doch die Qualmwolke steht, Der Kapitän nach dem Steuer späht, Er sieht nicht mehr seinen Steuermann, Aber durchs Sprachrohr fragt er an: »Noch da, John Maynard?« »Ja,Herr. Ich bin.« »Auf den Strand! In die Brandung!« »Ich halte drauf hin.« Und das Schiffsvolk jubelt: »Halt aus! Hallo!« Und noch zehn Minuten bis Buffalo. - »Noch da, John Maynard?« Und Antwort schallt's Mit ersterbender Stimme: »Ja, Herr, ich halt's!« Und in die Brandung, was Klippe, was Stein, Jagt er die »Schwalbe« mitten hinein. Soll Rettung kommen, so kommt sie nur so. Rettung: der Strand von Buffalo! Das Schiff geborsten. Das Feuer verschwelt. Gerettet alle. Nur einer fehlt! Alle Glocken gehn; ihre Töne schwell'n Himmelan aus Kirchen und Kapell'n, Ein Klingen und Läuten, sonst schweigt die Stadt, Ein Dienst nur, den sie heute hat: Zehntausend folgen oder mehr, Und kein Aug im Zuge, das tränenleer. Sie lassen den Sarg in Blumen hinab, Mit Blumen schließen sie das Grab, Und mit goldner Schrift in den Marmorstein Schreibt die Stadt ihren Dankspruch ein: »Hier ruht John Maynard! In Qualm und Brand Hielt er das Steuer fest in der Hand, Er hat uns gerettet, er trägt die Kron, Er starb für uns, unsre Liebe sein Lohn. John Maynard.« Frühling. Nun ist er endlich kommen doch in grünem Knospenschuh. »Er kam, er kam ja immer noch«, die Bäume nicken sich's zu. Sie konnten ihn all erwarten kaum, nun treiben sie Schuß auf Schuß; im Garten der alte Apfelbaum er sträubt sich, aber er muß. Wohl zögert auch das alte Herz und atmet noch nicht frei, es bangt und sorgt: »Es ist erst März, und März ist noch nicht Mai.« O schüttle ab den schweren Traum und die lange Winterruh', es wagt es der alte Apfelbaum, Herze, wag's auch du! ...ach, was haben meine Klassenkameraden mich immer blöd angeschaut, weil ich die Balladen von Fontane so geliebt habe. Und hier findest du alles (fast) was Fontane geschrieben hat. |
